119-АптекаУлицаФонарь > ты кого в копипастеры пхаешь? У мну все самобытное, из свого единомоментного

Пусть я не патриот, в грудь не бью кулаком.
Но Россию люблю, и стоял с автоматом под елкой зимой.
Кто защитник, не важно, дело собственно в том.
Пусть не празднует тот - кто завет ее - "этой страной"

121-Музыкальный Мастер >ээээм... поэт значится)
Я тоже не копипастер! Слово-то какое....
Ууух

122-Музыкальный Мастер > что-то навеяло ...
«Я – поэт, зовусь Незнайка,
От меня вам – балалайка!»
(с)

118-АптекаУлицаФонарь >вот это ты сейчас всерьез написала или поиздевалась?
Я еще то, что понравилось в гугл забиваю, чтобы автора узнать и другие его стихи почитать...хи-хи

Я говорю, устал, устал, отпусти,
не могу, говорю, устал, отпусти, устал,
не отпускает, не слушает, снова сжал в горсти,
поднимает, смеется, да ты еще не летал,
говорит, смеется, снова над головой
разжимает пальцы, подкидывает, лети,
так я же, вроде, лечу, говорю, плюясь травой,
я же, вроде, летел, говорю, летел, отпусти,
устал, говорю, отпусти, я устал, а он опять
поднимает над головой, а я устал,
подкидывает, я устал, а он понять
не может, смеется, лети, говорит, к кустам,
а я устал, машу из последних сил,
ободрал всю морду, уцепился за крайний куст,
ладно, говорю, но в последний раз, а он говорит, псих,
ты же летал сейчас, ладно, говорю, пусть,
давай еще разок, нет, говорит, прости,
я устал, отпусти, смеется, не могу, ты меня достал,
разок, говорю, не могу, говорит, теперь сам лети,
ну и черт с тобой, говорю, Господи, как я с тобой устал,
и смеюсь, он глядит на меня, а я смеюсь, не могу,
ладно, говорит, давай, с разбега, и я бегу. (с)

Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться...
И утром, расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.
Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить...
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено — и в радости, и в горе
Быть рядом... Но при этом не любить...
Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке...
И счастья большего не знать и не желать.
Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полу взгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять...
Вот так и вьётся эта канитель —
Легко встречаются, без боли расстаются...
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться. (с)

Как прекрасны поэты, которые могут тронуть, зацепить, сказать всё недлинным стихо))

128-Коготок >иные хайки прекраснее поэм, да))

129-шелковая >хайку)

129-шелковая >, да просто многие (очень многие) рифмованные тексты рисуют картину отчаянной борьбы автора с растекающейся мыслью: он, бедный, барахтается-барахтается и, наконец, выплывает... к хз какой по счету строфе)) Уффф, какая радость, — справился, сердешный, выдюжил)

131-Коготок >Стихи это не мысли, стихи это чувства...

132-osho >, о да, несомненно, у некоторых... эээ... поэтов мысли со стихами рядом не стояли, что подтверждают столь прекрасные глагольные рифмы, как "жить-любить", "отдавать-принять" и проч.

133-Коготок >Угу... вот такие они лохи, не оправдали твоих требований... :-)))))))))

134-osho >это не её восприятие, а скорее общее ощущение при прочтении))
Хотя, Пушкин тоже "грешил" глагольной рифмой частенько;-)

135-шелковая >Ну я не вижу в этом ничего плохого... :-) мне любо нравиться, либо нет, а какая там рифма, дело десятое...

134-osho >, по части требований к стихотворению все очень внятно, толково и с примерами рассказано в учебнике стихосложения ТИма Скоренко, например. И хоть заиронизируйся, а хорошее стихо без понимания принципов стихосложения, без умения прилично рифмовать (а это вовсе не "рукой хочу тебе я помахать, вернешься - встретить, ласково обнять, и у камина сесть и прошептать: "хочу, любимая, с тобой рассвет встречать!" и прочие "чувства", излитые таким примитивным способом) не напишешь.

135-шелковая >, да, Пушкину на это многие пеняли, но стиховеды совершенно справедливо говорят, что А.С. и с такими рифмами был новатором для своей поры)) Однако с тех пор лет прошло немало, а развитие - это вовсе не статика. Иначе мы бы до сих пор читали тексты в духе Тредиаковского.

136-osho >, никто не против позиции "нравится-не нравится", но как овсянку на воде не отнести к высокой кухне, так и графоманское стихотворение не отнести к годной поэзии)

137-Коготок >Все претензии к Эдуарду Асадову... Мне просто нравятся его стихи и совершенно пофих на правильность рифмы и прочии принципы стихосложения...

139-Коготок >А я кому-то давал клятву кровью постить в этой теме только то, что ты относишь к "годной поэзии"? Хм... не помню...

137-Коготок > Как жаль, что эта поэтесса не читала учебник Тимы Скоренко. Она, наверное, тогда как-то подогнала бы под шаблоны, например, следующее:

Мне все равно, каких среди
Лиц ощетиниваться пленным
Львом, из какой людской среды
Быть вытесненной — непременно —

В себя, в единоличье чувств.
Камчатским медведем без льдины
Где не ужиться (и не тщусь!),
Где унижаться — мне едино.

142-Видимо уже >, этот текст гораааздо лучше мутно-смутных чувствоизлияний, размазанных по бесконечным четверостишиям.

141-osho >, узбагойся.
Никто такой клятвы и не требует. В то же время никто не должен клясться, что обязуется не высказывать своего мнения.

142-Видимо уже >, и кстати, не путайте мастерство поэта с шаблонностью. Не надо объявлять шаблонами нормальные требования к тексту. Если вы вдруг наберетесь духу осилить этот учебник, сами все поймете.

Воском расплавленным, капля за каплей
Все обещания тонут в лужах.
Пусть острокрылой изящной цаплей
Наша любовь над миром кружит.

Снежная завесь.. в плену декораций
Этой зимы невозможно- белой,
Мы загадаем опять на святцы
Все, что еще не успели сделать.

Мороком, мороком снег ложится
На изразцовые плиты паперти,
Я не смогу тебе не присниться
Вплоть до весны ,до первой накипи

Солнца в ладонях. Так хочется света!
Тот , что белее, чем снежное крошево,
Все, что вовне любовного бреда
Не приманит обещаньем хорошего.

Что же, так пей и лови зрачками
Вот оно жгучее, яркое, страстное
Меж поцелуями и стихами
Тайна лукавая, горькая, ясная.

Душно в стенах, мреют свечи,
Между комнатой и тьмой -
Только занавес беспечный:
Тонкий, легкий, нитяной.
Чашка чаю на комоде,
Лист исчерканный в углу,
Ветер тысячью мелодий
Дирижирует пургу.
Полночь смятою копиркой
Ляжет под неровный шаг,
Мостовая – камень, рыбка
На запястье – верный знак.
Вмерзли звонкие куранты
В камень вечный древних стен
И вывязывает банты
Иней мартовских измен.
Я останусь с этой ночью,
Даже окна распахну,
Легкой строчкой, многоточьем
Все ,что будет –подмахну.
Утром будет снег искристый
Поцелуи раздавать,
Аркам, улицам, калиткам
Заневестившимся врать.
Час для снега, и считает
Город сердца стук - тик-так,
Все что создано – ошибка,
Все что прожито – пустяк.

[b]Вёрсты дождевные[/b]

[em]Графиня Монте-Кристо[/em]

Потупив очи долу, на заре,
в пустом академическом квартале,
сегодня пели так в монастыре,
как будто люцифера ожидали –
повсюду пламенели голоса,
то вспыхивая вдруг, то затихая,
и раздували ноздри небеса,
и била в барабан гроза сухая,

а после в белокаменном стогу,
подмяв многоэтажные початки,
валялся дождь, выкусывая мгу
из жёстких шкур асфальта и брусчатки,
и всем, кого по свету развели,
об их неразделимости не зная,
казалось, что от неба до земли
верста намного меньше, чем земная.

Мир делится на ненависть и страсть,
Но СПИДом заболели кукловоды,
И я, чтобы на камни не упасть,
Коротким шагом меряю свободу.

Дерьмовая пошла в веревке нить,
Гнилая пенька – книксен дешевизне.
Я больше, чем могу, не стану пить
И меньше – тоже, чтоб остаться в жизни.

Не просто неназначенным шутом,
А так, как есть – шутом – канатоходцем.
Над праздничным, загаженным столом
Танцую смерть. Я стал первопроходцем.

Я больше не пьянею от вина,
Тому, кто рано захлебнулся в чаше,
Осталась от вина одна вина…
Я запевала. Мне уже не страшно.

Ошо ответ?Люблю ли я стихи.

145-Коготок > Я не собираюсь сочинять стихи - пусть это остается в юности, как и Асадов - поэтому учебник этот не для меня.
Но, уверена, говорить о допустимости шаблонов в поэзии неправильно.
Если претендент на звание поэта не чувствует музыку стиха, то никакие учебники ему не помогут.
А писать буриме можно научить практически каждого школьника.

Море – пес прибрежный, лижет камни
Смытый птичий след как рунный знак,
Отворяет каменные ставни
Древний покосившийся маяк.

Приторным, разбавленным вином
Вечер проливается на плечи.
Пахнет рыбой, горькой солью, сном,
Лунный рог отрогам гор перечит.

Меж ступеней – отголоски трав,
Рдеет терпкой ягодой шиповник,
Варит приворотный ночь состав
Берег – словно желтый подоконник.

Неспокойно синее стекло,
Тайной таен щурится и манит,
Лунная дорога – полотно
Словно полог дверь приоткрывает.

Горстью жадной сети улеглись,
Дремлет порт, ржавеют, тонут сваи,
Лодки, как любовники слились
В сумеречном, шепчущем угаре.

Все как должно, как заведено,
Смытый птичий след, как рунный знак
Пусть хранит сгоревшее крыло
Древний покосившийся маяк.

149-Sneeuwstorm >А это чье такое?

Мое.Настроение нынче стихи кропать и сопли утирать.

151-Видимо уже >, а почему вы так упорно называете мастерство поэта шаблонами? Владение языком на первом месте (именно оно позволит не скатываться в "ослепительно - восхитительно" и "жду - уйду", потому что это как раз и есть те самые шаблоны). И именно оно позволит и ритм выдержать, и сказать всё, что хотелось, без усложнений, нагромождений и повторов одной мысли в пяти строфах.

154-Sneeuwstorm >Да, вполне ответ... :-) мне очень понравилось...

Щас еще затоскую и книгу всю сюда и положу, чтоп помучались.А потом - музыкальные произведения. Все. Я еще музыку пишу, угу, чтоп мне провалиться. Не одному тебе страдать)

На ладони – души ясноглазой зерно,
Дождь как нож полосует слепое окно,
Навсегда взяв у неба надежды взаймы
Лодки «Ра» золоченой касаюсь кормы.

Как постичь эту вечности звонкую суть?
Небо, дай хотя бы глоток – отдохнуть,
Дай мне наново строчки и слоги сложить,
Эту жизнь претерпеть, перебыть, пережить…

Соль земная, как тяжек и горек твой пуд!
Слепоты не прошу - все равно не вернут.
Не щадите, но каплей дарите воды,
Чтобы прошлого молча оплакать следы.

Догорает, клубится костром бытие,
Пеплом рваным кружит у виска воронье,
На забытых холстах – рифмы, церкви, мосты
И беспамятной строчкой – сплошные кресты.

Я горда, я теперь ни о чем не молю,
Если надо сгореть - я безмолвной сгорю,
Если прочат мне строки весталкою стать -
Я земную отдам, не испив, благодать.

Только сны в исцеленье, но как тяжело…
Если ночью от крика в полнеба светло,
Вечным водам осанну - ушедших беречь!
Мне - в веригах Твоих рубикон пересечь.

Прочитала "монолог охотника за привидениями" Тима Скоренко. Необычно. Талантливо. Запоминается. Новое время -новые песни.

[b]Говорят, надежда лечится...[/b]

[em]Неразговорчивая[/em]

Говорят, надежда лечится
расстоянием и сплином.
Я – любви твоей разведчица
на лугу тимьянно-т/минном.
Я – злословия заложница,
жду пощёчину, как выстрел.
Кто же знал, что опорожнится
ларчик с верою так быстро…
Строить Спас-на-недоверии?
Превращать твердыню в крошево?
...проводи меня до двери...
и
пожелай всего хорошего.