[em]В темных ложбинах не молкнут ручьи.[/em]

Валера просто без всякой застенчивости пишет

Чё , тенденция все непонятные вещи объяснять сексуальными проблемами основана на фрустрации анального вектора либидо.

[em]В пьяной прохладе вечернего сада
Девушка никнет на мрамор плечом...[/em]

ну тут совсем всё ясно. и что это за мрамор такой объяснять никому надеюсь не надо

и вот он, троль :)

[em]Плачет? мечтает? – не знаю! не надо
Ведать: о ком! догадаться: о чем![/em]

1718-tramontanaa > я даже знаю эту девушку )))
она всегда не выпимши - только кажется, что выпимши.
И очень редко накуримшись, это только кажется, что всегда накуримшись ))

[quote=Чё;36339027] 1718-tramontanaa > я даже знаю эту девушку ))) она всегда не выпимши - только кажется, что выпимши. И очень редко накуримшись, это только кажется, что всегда накуримшись )) [/quote]


Летов не менее прекрасен чем Брюсов.
И вы может тоже не поняли о чем он? Со своим фрустрированным анальным вектором.

1722-tramontanaa > баа, какая самокритика ))

ЯБ - ))
Менада, да никто ж не против... лишь бы автору хорошо спалось..

Че, ты хоть читай, я уже не как символист, четко и доходчиво пишу.

1726-tramontanaa > ну как же, как же ))) он пишет о листах банана! я угадал? )

Дурак! О медитации. Подробно стих перечитай, да?

А банан у тебя вместо мозгов.

1720-Менада > мне нравятся символисты. И нравится именно недосказанность, возможность каждому понять все посвоему. А видеть там одни бананы, фии.

сосиска, баклажан и огурец...
пожрать люблю я шопесец.

1732-Чё >блин. Да не в банане дело

1731-tramontanaa > неее, а как же раздвинув ноги?! это однозначно о листах банана!
Ведь ты именно это у стиха Брюсова изначального и разглядела. А если его целиком почитать, то там о запредельном, а ты банан, банан. Тьфу!

1734-Менада > да в том то и дело, что не в банане!

Тема прямо начинает проситься в Уральские пельмени.. )))

что то уже фигня кокойты))

1737-Александрр > неее, пельмени с бананами это извращение уже за гранью добра и зла. ))

1738-Менада > символисты это когда мечешь разной символикой как черной игрой в нерест, чтобы всякие томные барышни и [filolog]задроты[/filolog] там свое разглядывали. А как называется когда это все да абсурда доводишь? ))

1740-Чё > постмодерн

1741-ЖИР > от оно как! ))

1740-Чё >цинизм всегда штрих к портрету определенного состояния... Что тут ответить. Что абсурдность относительна, ты и без меня знаешь. Я только не пойму от чего так в простой флудоигре.

1743-Менада > да не цинизм это, как раз наоборот. Меня приходнуло, что в красивом, многозначном, тонком стихе Трами закольцевало на лист БАНАНА! Вот я и начал доводить до абсурда такое виденье, как собственно и ЯБ в своих постах, когда любую строчку сводил к банану.

1744-Чё > ну зачем ты так. я всё сводил к члену.

В общем, харэ флудить! ))) вот стишок прикольный прочитал:
У моей Маргариты в квартире то шабаш, то бал,
всефеншуйский развал, полигон сумасбродств и безумий.
Здесь сегодня коррида, а прежде Мамай воевал.
И на кухне шкворчит, раскаляясь, домашний везувий.

У моей Маргариты дом полон бродячих собак,
в захламлённом чулане ютятся летучие мыши -
их прогнал странный зверь, захвативший недавно чердак.
Что ни ночь, то хозяйка с питомцем гуляют по крышам.

У моей Маргариты распахнуто в спальне окно.
И, со страхом и радостью стоя у запертой двери,
я гадаю, за что несусветное счастье дано
дуралею, который всю жизнь просидел в подмастерьях?
(с)Денис Барамзин

1744-Чё >тебя штормит, мой милый друк) попутного ветра:)

1746-Чё >ах какая красота!!)

Блин, опять меня не так поняли. Обидно, да?

Жизнь догорает... Мир умирает...
Небо карает грешных людей.
Бог собирает и отбирает
Правых от грешных, Бог -- Чудодей.

Всюду ворчанье, всюду кричанье,
Всюду рычанье, -- люди ли вы?
Но в отвечанье слышно молчанье:
Люди -- как тигры! люди -- как львы!

Все друг на друга: с севера, с юга,
Друг и подруга -- все против всех!
Нет в них испуга, в голосе -- вьюга,
В сердце преступность, в помыслах грех...

Полно вам, будет! Бог вас рассудит,
Бог вас очудитКлекот орла
Мертвых пробудит, грешников сгрудит,
Верить понудит: смерть умерла!

(c) Северянин. Люди ли вы?..

ой ладно... Давайте попишем..
Унылый город
из унылых схем
унылым вечером бесславно обнимает
и как всегда легко напоминает
о мнимых выдохах возможных перемен

*что вижу то и пою*
холодный номер из зеленых стен
бессмертным сериалом окруженный
меня сведет с ума однообразный тлен
и гдето рядом чашка ледяного кофе

1752-Менада > пффффф... сьезди на плантацию

А мне вот это, Цветаева очень.

В огромном городе моём - ночь.
Из дома сонного иду - прочь
И люди думают: жена, дочь,-
А я запомнила одно: ночь.

Июльский ветер мне метет - путь,
И где-то музыка в окне - чуть.
Ах, нынче ветру до зари - дуть
Сквозь стенки тонкие груди - в грудь.

Есть черный тополь, и в окне - свет,
И звон на башне, и в руке - цвет,
И шаг вот этот - никому - вслед,
И тень вот эта, а меня - нет.

Огни - как нити золотых бус,
Ночного листика во рту - вкус.
Освободите от дневных уз,
Друзья, поймите, что я вам - снюсь.

Когда то прочитала в книжке, и крутилось в голове под ночной стоп и ночной переход через летний приморский город, а потом именно это играли на диком пляже под гитару.

[img]http://cs619726.vk.me/v619726007/30d7/o9IxyxdQmCs.jpg[/img]

Разбежавшись, вынырнуть, туда где не был,
разорвать, разбить в осколки небо,
путы расстропить, что душу держат,
отпустить на волю пленную надежду.

Силу где бы взять? устали руки.
Мысли близорукие потухли в скуке.
губы напряжённые в кривой улыбке.
Жизнь перекалечена чужой ошибкой.

Не грусти, не надо, будь самим собою,
Пусть отравлен ядом, и кричишь душою,
Жизнь она как чудо, вмиг перевернётся,
горе состраданьем чутким обернётся.

Душу крик очистит, раздерёт коросту,
Без толстенной кожи будет жить непросто,
Но пройдя страданья, лучиком удачи,
счастье заиграет, станет всё иначе.

давайте просто расслабимся...


Я смысл этой жизни вижу в том,
Чтоб не жалея ни души, ни тела,
Идти вперед, любить и делать дело,
Себя не оставляя на потом.
Движенья постигая красоту,
Окольного пути не выбирая,
Наметив в самый край, пройти по краю,
Переступив заветную черту.
Не ждать конца, в часы уставив взгляд,
Тогда и на краю свободно дышишь.
И пули, что найдет тебя
Ты не услышишь,
А остальные мимо пролетят.
В полночной темноте увидеть свет,
И выйдти к свету, как выходят к цели.
Все виражи минуя на пределе
При этом веря, что предела нет.
Не презирать, не спорить, а простить...


Всех тех, кто на тебя рукой махнули.
На каждого из нас у смерти есть по пуле,
Так стоит ли об этом говорить...


Не ждать конца, в часы уставив взгляд,
Тогда и на краю свободно дышишь...
И пули, что найдет тебя
Ты не услышишь,
А остальные мимо пролетят...

Снова в мир весна кинулась,
И я поверить отважился,
Будто время вспять двинулось.
Или только мне кажется?
Словно Бог нажал клавиши
Всех желаний несбыточных,
И я увидел нас, давешних,
Непохожих на нынешних:

Вот идут они, смирные,
И почти во всем первые,
И насчет войны - мирные,
И насчет идей - верные,
И разит от них силою -
Здоровы душой, телом ли.
А я хочу спросить: милые,
Что же вы с собой сделали!?

Ведь это ж только вам чудится,
Что все идет, как вам хочется!
А я искал его улицу,
Вспоминал его отчество.
И где его окно светится,
Я готов был ждать месяцы,
Только чтобы с ним встретиться,
Чтобы с ним живым встретиться.

Как же это вы, умные,
Что же это вы, смелые?
Чем же это вы думали,
Что же это вы сделали?
Вы в спокойствии тонете,
Но - когда дурить бросите
Вы его еще вспомните,
Вы о нем еще спросите!

Только что ж теперь плакаться:
И просить о прощении -
В край, куда он отправился,
Едут без возвращения.
Высыхает слез лужица,
Зря роняете слезы вы...
Снова мир волчком кружится -
Бело-голубой, розовый...
[url]http://www.audiopoisk.com/track/no/mp3/amakarevi4---pamati-aleksandra-gali4a/[/url]

Мой приятель-художник прожил на земле мало лет.
Он работал легко, он творил чудеса на удачу.
И солгать он не мог, в этом был его главный секрет.
Он умел только то, во что верил, а как же иначе ?

Только как-то нежданно случился в стране поворот,
Всем указано было смотреть на иные задачи,
А приятель не смог повернуть под команду «Вперед!».
Он умел только, то во что верил, а как же иначе…

Тут же свора газетчиков, хуже дворовых собак;
Он читал их брехню вечерами со мной, чуть не плача,
А потом возвращался к холстам, на чердак, в полумрак.
Он умел только то, во что верил, а как же иначе…

Что такое в истории век или, там, полувек:
По масштабам таким и о гениях даже не плачут,
А приятель мой гением не был, он был человек.
По-людски заболел он и умер, а как же иначе…

И осталось всего ничего, разве только холсты,
И на них неземные закаты, и лошади скачут.
Только в них, как ни странно, живет ожидание весны,
И весна, безусловно, наступит, а как же иначе…
[url]http://www.youtube.com/watch?v=3SAYc7UFC-E[/url]