| 0
- 13.12.2013 - 10:05
|
[url]http://www.youtube.com/watch?v=1GVlDslpLBA[/url] здорово ведь пишет, да?     | |
| 41
- 13.12.2013 - 17:42
| 31-Daenerys > на флаку похожа | |
| 42
- 13.12.2013 - 17:42
| 38-VDRUG > зато Маяковский секс втроем уважал;)))) | |
| 43
- 13.12.2013 - 17:43
| Пушкин был, обьективно, страшненьким, что не мешало ему влюблять в себя первых красавиц. Мужчинам в этом плане легче. Или сложнее - смотря с какой стороны посмотреть. Что труднее: подтянуть внешность или подтянуть харизматичность? | |
| 44
- 13.12.2013 - 17:44
| Абсолютная чушь-судить талант по внешности. | |
| 45
- 13.12.2013 - 17:44
| Так что, кто из поэтов-мужчин был красивым? | |
| 46
- 13.12.2013 - 17:46
| ЛИчно мне нравится Чехов в молодости. | |
| 47
- 13.12.2013 - 17:46
| 43) имхо, и то, и другое дается от рождения. Или не дается. | |
| 48
- 13.12.2013 - 17:46
|
45-VDRUG >на мой взгяд Есенин и Маяковский. 43-Daenerys >говорят, как обезьяна. Но Пушкина люблю очень, мне кажется, в него бы и сейчас все влюблялись | |
| 49
- 13.12.2013 - 17:46
| Маяковский прекрасен! И не только внешне. | |
| 50
- 13.12.2013 - 17:48
| 48) мне тоже кажется, что Есенин был ничего. Хотя и блондин. Блондинов обычно меньше девушки любят. К тому же он встречался с Дункан, которая более чем на 15 лет была старше его. | |
| 51
- 13.12.2013 - 17:49
| Лермонтов вроде переболел рахитом и был с кривыми ногами и вообще был очень болезненным и с дурным характером | |
| 52
- 13.12.2013 - 17:50
| 48-Фрекен Снорк >конечно, влюблялись бы все - куда бы они делись. Пушкин, помимо того, что страшненький, еще и критично бедный был. | |
| 53
- 13.12.2013 - 17:50
| И,да, трепетно люблю харизматичных, вне наружности, без привязки к картинке. Все равно, как человек выглядит и что носит, если мозг ведет его тропой таланта.) | |
| 54
- 13.12.2013 - 17:53
| Лень копаться в ссылках, копирните стишок какой-нибудь коротенький сюда, что ли | |
| 55
- 13.12.2013 - 17:53
| 52-Daenerys >не то, чтобы бедный, не очень у него получалось вести дела. | |
| 56
- 13.12.2013 - 17:54
|
А современных писателей посмотрите: Пелевин (просто какой-то быдло-гопник, совершенно не интеллигентное лицо) [url]http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/b/b1/Pelevin.jpg/250px-Pelevin.jpg[/url] Сорокин. Гораздо более благообразный (типа Чехова), а пишет о разных какашках и трупах. [url]http://img11.nnm.me/2/a/2/1/7/6548d1b509329ab348355857305.jpg[/url] Лукьяненко - секс-символ, ага :) [url]http://covers.cnt.itdelo.com/p/pr/prs/prsn109803.jpg[/url] Лимонов - достаточно стильный, но гей, по-видимому (писал, как с американским негром занимался сексом ): [url]http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/e/ed/Eduard_Limonov_2011.JPG[/url] Все тот же Быков - ему бы рекламировать краковскую колбасу [url]http://os.colta.ru/m/photo/2011/01/19/ieiejdjd_5_1.jpg[/url] Короче, талант к внешности имеет весьма посредственное отношение. | |
| 57
- 13.12.2013 - 17:55
| 50-VDRUG > - с кем он тоько не встречался... Жены - Дети от него были у Изрядновой, Райх, Вольпин, связи/браки без детей - это Дункан, Миклашевская, Бениславская, Толстая. А ведь это, скорее всего, только скромная часть донжуанского списка! ) Перечисленные дамы по большей части - красавицы. | |
| 58
- 13.12.2013 - 17:59
|
Где-то там высоко, очень далеко, где пустуют страницы тетрадей, где сплетение слов, как зеленый мох, укрывает замерзшую память. Где-то там, в закоулках мною спетых стихов, там, где я Вам открыла калитку, моих снов волшебство и мечты торжество обнаружатся вдруг и возникнут. Где-то там полумрак мягко, с выдумкой так, обозначил Вам тень силуэта. Где качал качели, словно колыбель, озорной, но отзывчивый ветер; погуляйте со мной по озябшей листве под ноябрьским мокрым убранством, где торжественно-гордо звучит «ля-минор» неизменный в своем постоянстве. Где-то там высоко, очень высоко, где лишь скрипка звучала и флейта, раскрывался бутон из седых лепестков, и спадала беспомощность шлейфом; Вы меня не догнали когда-то в пути, может, это туман помешал Вам? Так давайте теперь погуляем одни по аллеям чуть грустного парка. Вот моя любимая поэтесса | |
| 59
- 13.12.2013 - 18:01
|
54-ЁлкА ТигровАЯ >Меня любят толстые юноши около сорока, У которых пуста постель и весьма тяжела рука, Или бледные мальчики от тридцати пяти, Заплутавшие, издержавшиеся в пути: Бывшие жены глядят у них с безымянных, На шеях у них висят. Ну или вовсе смешные дядьки под пятьдесят. Я люблю парня, которому двадцать, максимум двадцать три. Наглеца у него снаружи и сладкая мгла внутри; Он не успел огрести той женщины, что читалась бы по руке, И никто не висит у него на шее, ну кроме крестика на шнурке. Этот крестик мне бьется в скулу, когда он сверху, и мелко крутится на лету. Он смеется и зажимает его во рту. зы: Один из моих любимых) | |
| 60
- 13.12.2013 - 18:01
| Это не Полозкова явно, совсем другой стиль. | |
| 61
- 13.12.2013 - 18:01
| 60 - к 58. | |
| 62
- 13.12.2013 - 18:02
| "После 59 продолжает любить сурганову") | |
| 63
- 13.12.2013 - 18:03
| 61-VDRUG >бесспорно) | |
| 64
- 13.12.2013 - 18:04
|
Вот Полозкова: "Стих, который напугал маму" самое забавное в том, владислав алексеевич, что находятся люди, до сих пор говорящие обо мне в потрясающих терминах «вундеркинд», «пубертатный период» и «юная девочка» «что вы хотите, она же еще ребенок» - это обо мне, владислав алексеевич, овладевшей наукой вводить церебролизин внутримышечно мексидол с никотинкой подкожно, знающей, чем инсулиновый шприц выгодно отличается от обычного – тоньше игла, хотя он всего на кубик, поэтому что-то приходится вкалывать дважды; обо мне, владислав алексеевич, просовывающей руку под рядом лежащего с целью проверить, теплый ли еще, дышит ли, если дышит, то часто ли, будто загнанно, или, наоборот, тяжело и медленно, и решить, дотянет ли до утра, и подумать опять, как жить, если не дотянет; обо мне, владислав алексеевич, что умеет таскать тяжелое, чинить сломавшееся, утешать беспомощных, привозить себя на троллейбусе драть из десны восьмерки, плеваться кровавой ватою, ездить без провожатых и без встречающих, обживать одноместные номера в советских пустых гостиницах, скажем, петрозаводска, владивостока и красноярска, бурый ковролин, белый кафель в трещинах, запах казенного дезинфицирующего, коридоры как взлетные полосы и такое из окон, что даже смотреть не хочется; обо мне, которая едет с матерью в скорой помощи, дребезжащей на каждой выбоине, а у матери дырка в легком, и ей даже всхлипнуть больно, или через осень сидящей с нею в травматологии, в компании пьяных боровов со множественными ножевыми, и врачи так заняты, что не в состоянии уделить ей ни получаса, ни обезболивающего, а у нее обе ручки сломаны, я ее одевала час, рукава пустые висят, и уж тут-то она ревет – а ты ждешь и бесишься, мать пытаешься успокоить, а сама медсестер хохочущих ненавидишь до рвоты, до черного исступления; это я неразумное дитятко, ну ей-богу же, после яростного спектакля длиной в полтора часа, где я только на брюхе не ползаю, чтобы зрители мне поверили, чтобы поиграли со мной да поулыбались мне, рассказали бы мне и целому залу что-нибудь, в чем едва ли себе когда-нибудь признавалися; а потом все смеются, да, все уходят счастливые и согретые, только мне трудно передвигаться и разговаривать, и кивать своим, и держать лицо, но иначе и жить, наверное, было б незачем; это меня они упрекают в высокомерии, говорят мне «ты б хоть не материлась так», всё хотят научить чему-то, поскольку взрослые, - размышлявшую о самоубийстве, хладнокровно, как о чужом, «только б не помешали» - из-за этого, кстати, доктор как-то лет в девятнадцать отказался лечить меня стационарно – вы тут подохнете, что нам писать в отчетности? – меня, втягивавшую кокс через голубую тысячерублевую в отсутствие хрестоматийной стодолларовой, хотя круче было б через десятку, по-пролетарски, а еще лучше – через десятку рупий; облизавшую как-то тарелку, с которой нюхали, поздним утром, с похмелья, которое как рукой сняло; меня, которую предали только шестеро, но зато самых важных, насущных, незаменяемых, так что в первое время, как на параплане, от ужаса воздух в легкие не заталкивался; меня, что сама себе с ранней юности и отец, и брат, и возлюбленный; меня, что проходит в куртке мимо прилавка с книгами, видит на своей наклейку с надписью «республика» рекомендует» и хочет обрадоваться, но ничего не чувствует, понимаешь, совсем ничего не чувствует; это меня они лечат, имевшую обыкновение спать с нелюбимыми, чтоб доказать любимым, будто клином на них белый свет не сходится, извиваться, орать, впиваться ногтями в простыни; это меня, подверженную обсессиям, мономаниям, способную ждать годами, сидеть-раскачиваться, каждым «чтобы ты сдох» говорить «пожалуйста, полюби меня»; меня, с моими прямыми эфирами, с журналистами, снимающими всегда в строгой очередности, как я смотрю в ноутбук и стучу по клавишам, как я наливаю чай и сажусь его пить и щуриться, как я читаю книжку на подоконнике, потому что считают, видимо, что как-то так и выглядит жизнь писателя; они, кстати говоря, обожают спрашивать: «что же вы, вера, такая молоденькая, веселая, а такие тексты пишете мрачные? это все откуда у вас берется-то?» как ты думаешь, что мне ответить им, милый друг владислав алексеевич? может, рассказать им как есть – так и так, дорогая анечка, я одна боевое подразделение по борьбе со вселенскою энтропией; я седьмой год воюю со жлобством и ханжеством, я отстаиваю права что-то значить, писать, высказываться со своих пятнадцати, я рассыпаю тексты вдоль той тропы, что ведет меня глубже и глубже в лес, размечаю время и расстояние; я так делаю с самого детства, анечка, и сначала пришли и стали превозносить, а за ними пришли и стали топить в дерьме, важно помнить, что те и другие матрица, белый шум, случайные коды, пиксели, глупо было бы позволять им верстать себя; я живой человек, мне по умолчанию будет тесной любая ниша, что мне отводится; что касается славы как твердой валюты, то про курс лучше узнавать у пары моих приятелей, - порасспросите их, сколько она им стоила и как мало от них оставила; я старая, старая, старая баба, анечка, изведенная, страшно себе постылая, которая, в общем, только и утешается тем, что бог, может быть, иногда глядит на нее и думает: - ну она ничего, справляется. я, наверное, не ошибся в ней. | |
| 65
- 13.12.2013 - 18:05
|
мне вот это нравится Когда миссис Корстон встречает во сне покойного сэра Корстона, Она вскакивает, ищет тапочки в темноте, не находит, черт с ними, Прикрывает ладонью старушечьи веки черствые И тихонько плачет, едва дыша. Он до старости хохотал над ее рассказами; он любил ее. Все его слова обладали для миссис Корстон волшебной силою. И теперь она думает, что приходит проведать милую Его тучная обаятельная душа. Он умел принимать ее всю как есть: вот такую, разную Иногда усталую, бесполезную, Иногда нелепую, несуразную, Бестолковую, нелюбезную, Безотказную, нежелезную; Если ты смеешься, – он говорил, – я праздную, Если ты горюешь – я соболезную. Они ездили в Хэмпшир, любили виски и пти шабли. А потом его нарядили и погребли. Миссис Корстон знает, что муж в раю, и не беспокоится. Там его и найдет, как станет сама покойницей. Только что-то гнетет ее, между ребер колется, Стоит вспомнить про этот рай: Иногда сэр Корстон видится ей с сигарой и «Джонни Уокером», Очень пьяным, бессонным, злым, за воскресным покером. «Задолжал, вероятно, мелким небесным брокерам. Говорила же – не играй». | |
| 66
- 13.12.2013 - 18:08
|
Веру жалко Белые стихи на любителя | |
| 67
- 13.12.2013 - 18:18
|
Какой самокритичный поэт: Вера любит корчить буку, Деньги, листья пожелтей, Вера любит пить самбуку, Целоваться и детей, Вера любит спать подольше, Любит локти класть на стол, Но всего на свете больше Вера любит прое.ол. Предлагали Вере с жаром Политическим пиаром Заниматься, как назло – За безумное бабло. Только дело не пошло – Стало Вере западло. Предлагали Вере песен Написать, и даже арий, Заказали ей сценарий, Перед нею разостлав Горизонты, много глав Для романа попросили – Прямо бросились стремглав, Льстили, в офис пригласили – Вера говорит: «Все в силе!» И живет себе, как граф, Дрыхнет сутками, не парясь, Не ударив пальцем палец. Перспективы роста – хлеще! Встречу, сессию, тетрадь – Удивительные вещи Вера может прое.ать! Вера локти искусала И утратила покой. Ведь сама она не знала, Что талантище такой. Прямо вот души не чает В Вере мыслящий народ: Все, что ей ни поручают – Непременно прое.ет! С блеском, хоть и молодая И здоровая вполне, Тихо, не надоедая Ни подругам, ни родне! Трав не курит, водк не глушит, Исполнительная клуша Белым днем, одной ногой – Все прое.ывает лучше, Чем специалист какой! Вере голодно и голо. Что обиднее всего - Вера кроме прое.ола Не умеет ничего. В локоть уронивши нос, Плачет Вера-виртуоз. «Вот какое я говно!» – Думает она давно Дома, в парке и в кино. Раз заходит к Вере в сквер Юный Костя-пионер И так молвит нежно: - Вер, - Ей рукавчик теребя, - Не грусти, убей себя. Хочешь, я достану, Вер, Смит-и-вессон револьвер? Хочешь вот, веревки эти? Или мыло? Или нож? А не то ведь все на свете Все на свете Прое.ешь! | |
| 68
- 13.12.2013 - 18:23
|
Я понял, понял) Не надо примеров больше) | |
| 69
- 13.12.2013 - 18:30
|
68-ЁлкА ТигровАЯ >а прикинь каково мне это все читать? Я эту русскую муть...тьфу, рок, терпеть не могу. | |
| 70
- 13.12.2013 - 18:38
| как это слово? Эпатаж вроде? Видел как то по телевизору. Стошнило от ее "творчества". Кажется вот это читала, что в п.67. | |
| 71
- 13.12.2013 - 18:52
|
Вот читаю я Веру Полозову Что-то шевелится – может волосы? А может кофем душа изгрызенная и клубной музыкой оглушенная.. Что-то странное и бессмысленное Как сто пятый магнитик на двери холодильника Или кот походил по клаве айпэда.. Плачу.. так звонко-радостно, как же здорово, что сочинительство Беспонтово-самбуко-тягучее так востребовано нынче в обществе, Что не хочет казаться бессмысленным и не хочет быть только красивым А еще хочет быть типа умным.. Что не быдло какое-то, так-то! А такие, эстеты как будто. | |
| 72
- 13.12.2013 - 18:55
| Что-то это фЭномен наподобие необъяснимой (для меня) любви народа к разного рода Ноганно или АК47. | |
| 73
- 13.12.2013 - 20:14
| 44-финланд >плюс миллион. Я сначала влюбляюсь в творчество, а потом этот человек мне безумно нравится внешне)) | |
| 74
- 13.12.2013 - 20:19
| Очередной коэльо местного разлива. | |
| 75
- 13.12.2013 - 20:26
| смотрела ее интервью , смотрела ее на дожде , впечатление что довольно скованная полненькая молодая девочка-нарцисс ,хороший декламатор со стишками от которых веет детской непосредственностью )странно там искать "глубинный" смысл | |
| 76
- 13.12.2013 - 20:31
|
*вторит Ёлке* Вот это - поэтесса.. Умирает птица певчая. За туманом скрылось небо. Кто теперь тебя разбудит Красной ягодой рябины? Осень дышит. Осень прячет В землю всё, что отболело Осень к птице примеряет Белоснежный саван плена Ну, давай, давай, родная, Попляши нам за оконцем! Две последних капли неба, Пять последних капель солнца По путям трамвайным скользким Пробегутся на рассвете И рябиновым помётом Там застынут капли эти Засыпает птица певчая. Клонит в сон тоска земная. Только там тебя и слышно, Где деревья обнимают Осень дышит. Осень знает. Всех гостей зовёт на вечер И дождями умывает Все твои цветы и свечи Ну а мы, как прежде, стая — Чемоданов слов в дорогу На прощанье собираем Для твоей прогулки к Богу Ну, давай, лети, родная! Там не скоро крылья сложишь Ты на жизнь теперь нас старше Мы — на смерть тебя моложе? А сабжевая тётечка ни полструночки души не задела...Набор малорифмованных тяжеловесных фраз... | |
| 77
- 13.12.2013 - 20:39
|
76-Кадра >песня Сургановой "Гертруда" на слова Веры)) Видимо она не считает ее посредственной. | |
| 78
- 13.12.2013 - 20:42
| 77-клубника_со льдом >ну я ж своё мнение тут пишу..МНЕ не нравится, другим (да хоть Сургановой, хоть Джонни Деппу) пусть нравится...Это ж не повод мне их не слушать/не смотреть-)) | |
| 79
- 13.12.2013 - 20:48
| 76-Кадра >это хокку? | |
| 80
- 13.12.2013 - 20:48
|
[b]песня Сургановой "Гертруда" на слова Веры)) [/b] пять баллов :) Как-то раз был конкурс на лучшее исполнение походки Чарли Чаплина. Знаменитый актер тоже решил ради прикола принять участие инкогнито - и занял только третье место. | |
Интернет-форум Краснодарского края и Краснодара |
