Нате!
 

Через час отсюда в чистый переулок
вытечет по человеку ваш обрюзгший жир,
а я вам открыл столько стихов шкатулок,
я — бесценных слов мот и транжир.

Вот вы, мужчина, у вас в усах капуста
где-то недокушанных, недоеденных щей;
вот вы, женщина, на вас белила густо,
вы смотрите устрицей из раковин вещей.

Все вы на бабочку поэтиного сердца
взгромоздитесь, грязные, в калошах и без калош.
Толпа озвереет, будет тереться,
ощетинит ножки стоглавая вошь.

А если сегодня мне, грубому гунну,
кривляться перед вами не захочется — и вот
я захохочу и радостно плюну,
плюну в лицо вам
я — бесценных слов транжир и мот.


Сегодня Владимиру Владимировичу исполнилось бы 120 лет. Я думаю, на форуме также обитают прихильники его проникновенного творчества. Про него нельзя не вспомнить! Оставил след.

Долг Украине.

Знаете ли вы украинскую ночь?
Нет, вы не знаете украинской ночи!
Здесь небо от дыма становится черно,
И герб звездой пятиконечной вточен.
Где горилкой, удалью и кровью
Запорожская бурлила Сечь,
Проводов уздой смирив Днепровье,
Днепр заставят на турбины течь.
И Днипро по проволокам-усам
Электричеством течет по корпусам.
Небось, рафинада
И Гоголю надо!
Мы знаем, курит ли, пьет ли Чаплин;
Мы знаем Италии безрукие руины;
Мы знаем, как Дугласа галстух краплен...
А что мы знаем о лице Украины?
Знаний груз у русского тощ —
Тем, кто рядом, почета мало.
Знают вот украинский борщ,
Знают вот украинское сало.
И с культуры поснимали пенку:
Кроме двух прославленных Тарасов —
Бульбы и известного Шевченка, —
Ничего не выжмешь, сколько ни старайся.
А если прижмут — зардеется розой
И выдвинет аргумент новый:
Возьмет и расскажет пару курьезов —
Анекдотов украинской мовы.
Говорю себе: товарищ москаль,
На Украину зубы не скаль.
Разучите эту мову на знаменах — лексиконах алых,
Эта мова величава и проста:
«Чуешь, сурмы заграли,
Час расплаты настав...»
Разве может быть затрепанней да тише
Слова поистасканного «Слышишь»?!
Я немало слов придумал вам,
Взвешивая их, одно хочу лишь, —
Чтобы стали всех моих стихов слова
Полновесными, как слово «чуешь».
Трудно людей в одно истолочь,
Собой кичись не очень.
Знаем ли мы украинскую ночь?
Нет, мы не знаем украинской ночи.

В. Маяковський.

1-taksist >а причем?

Ярояр, Taksist - спасибо. Заставили шевельнуться обленившиеся струны. Поэзия - великая сила. Правда, не приносит своим адептам ничего, кроме неприятностей.
Ярояр - всегда считал, что неплохо знаю Высоцкого, но это стихотворение мне не знакомо - это точно он? Больше похоже на Сергея Чекмарева или Ивана Приблудного. Буду рад ошибиться. (Кстати, официальные даты ВВС - 25.01.38 - 25.07.80. Впрочем, главное не даты, а память.)
Таксист - Маяковскому не перестаю удивляться. Где-то это топором рубленный корявый патриотический стих, а где-то - лирика чистейшей воды, Есенин отдыхает. Талант - его ведь даже сам автор спрятать не сможет. (От себя - национальный вопрос ни одного из перечисленный мною выше людей не беспокоил. Давайте не будем осквернять память.)

В "3" - конечно же, "Taksist". Примите мои публичные извинения.

Спросил Гугла, выяснил для себя, что здесь - сплошной Маяковский. Владимир Владимирович - браво. (Высоцкий и все вышеупомянутые - тоже "браво").

ПИСЬМО ТОВАРИЩУ КОСТРОВУ ИЗ ПАРИЖА О СУЩНОСТИ ЛЮБВИ

Простите
меня,
товарищ Костров,
с присущей
душевной ширью,
что часть
на Париж отпущенных строф
на лирику
я
растранжирю.
Представьте:
входит
красавица в зал,
в меха
и бусы оправленная.
Я
эту красавицу взял
и сказал:
- правильно сказал
или неправильно?-
Я, товарищ,-
из России,
знаменит в своей стране я,
я видал
девиц красивей,
я видал
девиц стройнее.
Девушкам
поэты любы.
Я ж умен
и голосист,
заговариваю зубы -
только
слушать согласись.
Не поймать
меня
на дряни,
на прохожей
паре чувств.
Я ж
навек
любовью ранен -
еле-еле волочусь.
Мне
любовь
не свадьбой мерить:
разлюбила -
уплыла.
Мне, товарищ,
в высшей мере
наплевать
на купола.
Что ж в подробности вдаваться,
шутки бросьте-ка,
мне ж, красавица,
не двадцать,-
тридцать...
с хвостиком.
Любовь
не в том,
чтоб кипеть крутей,
не в том,
что жгут угольями,
а в том,
что встает за горами грудей
над
волосами-джунглями.
Любить -
это значит:
в глубь двора
вбежать
и до ночи грачьей,
блестя топором,
рубить дрова,
силой
своей
играючи.
Любить -
это с простынь,
бессонницей
рваных,
срываться,
ревнуя к Копернику,
его,
а не мужа Марьи Иванны,
считая
своим
соперником.
Нам
любовь
не рай да кущи,
нам
любовь
гудит про то,
что опять
в работу пущен
сердца
выстывший мотор.
Вы
к Москве
порвали нить.
Годы -
расстояние.
Как бы
вам бы
объяснить
это состояние?
На земле
огней - до неба...
В синем небе
звезд -
до черта.
Если бы я
поэтом не был,
я б
стал бы
звездочетом.
Подымает площадь шум,
экипажи движутся,
я хожу,
стишки пишу
в записную книжицу.
Мчат
авто
по улице,
а не свалят наземь.
Понимают
умницы:
человек -
в экстазе.
Сонм видений
и идей
полон
до крышки.
Тут бы
и у медведей
выросли бы крылышки.
И вот
с какой-то
грошовой столовой,
когда
докипело это,
из зева
до звезд
взвивается слово
золоторожденной кометой.
Распластан
хвост
небесам на треть,
блестит
и горит оперенье его,
чтоб двум влюбленным
на звезды смотреть
из ихней
беседки сиреневой.
Чтоб подымать,
и вести,
и влечь,
которые глазом ослабли.
Чтоб вражьи
головы
спиливать с плеч
хвостатой
сияющей саблей.
Себя
до последнего стука в груди,
как на свиданье,
простаивая.
прислушиваюсь:
любовь загудит -
человеческая,
простая.
Ураган,
огонь,
вода
подступают в ропоте.
Кто
сумеет совладать?
Можете?
Попробуйте...

Прониклась им еще в школе :)
Выучила на урок вот это:
[url]http://www.goldpoetry.ru/mayakovsky/index.php?p=51[/url]
учительница очень удивилась, что он и ТАК умел писать :))

[quote=Шапокляк;31383413] 1-taksist >а причем? [/quote]
а при том.

[quote=AmDmE7;31385494]Высоцкий и все вышеупомянутые - тоже "браво"[/quote]
ЕМНИП, ваще-то "Браво" - это Сюткин и Агузарова:)

7-Ахулита >Спасибо, очень понравилось. А меня в школе еще зацепило вот это:
СКРИПКА И НЕМНОЖКО НЕРВНО

Скрипка издергалась, упрашивая,
и вдруг разревелась
так по-детски,
что барабан не выдержал:
"Хорошо, хорошо, хорошо!"
А сам устал,
не дослушал скрипкиной речи,
шмыгнул на горящий Кузнецкий
и ушел.
Оркестр чужо смотрел, как
выплакивалась скрипка
без слов,
без такта,
и только где-то
глупая тарелка
вылязгивала:
"Что это?"
"Как это?"
А когда геликон -
меднорожий,
потный,
крикнул:
"Дура,
плакса,
вытри!" -
я встал,
шатаясь, полез через ноты,
сгибающиеся под ужасом пюпитры,
зачем-то крикнул:
"Боже!",
бросился на деревянную шею:
"Знаете что, скрипка?
Мы ужасно похожи:
я вот тоже
ору -
а доказать ничего не умею!"
Музыканты смеются:
"Влип как!
Пришел к деревянной невесте!
Голова!"
А мне - наплевать!
Я - хороший.
"Знаете что, скрипка?
Давайте -
будем жить вместе!
А?"

0-Ярояр >Спасибо за тему!

10-Адгаль >да он любым своим творением цепляет :)
а еще мне очень понравилось, как он писал о том, как подбирает рифмы

Любит? Не любит? Я руки ломаю
и пальцы разбрасываю, разломавши
Так рвут, загадав, и пускают по маю
Венчики встречных ромашек.
Пускай седины обнаруживает стрижка и бритье
Пусть серебро годов вызванивает уймою
Надеюсь, верую - вовеки не придет
Ко мне позорное благоразумие.

Уже второй, должно быть, ты легла
А может быть, и у тебя такое -
Я не спешу, и молниями телеграмм
Мне незачем тебя будить и беспокоить.

Как говорится, инцидент "исперчен" -
Любовная лодка разбилась о быт.
С тобой мы в рассчете, и ни к чему теперь перечень
Взаимных болей, бед и обид.
Ты посмотри, какая в мире тишь -
Ночь обложила небо звездной данью
В такие вот часы встаешь и говоришь
Векам, истории и мирозданью.

Я знаю силу слов, я знаю слов набат -
Они не те, которым рукоплещут ложи,
От слов таких срываются гроба
Шагать четверкою своих дубовых ножек.
Бывает - выбросят, не напечатав, не издав,
Но слово мчится, подтянув подпруги,
Звенит река и подползают поезда
Лизать поэзии мозолистые руки.

Я знаю силу слов. Глядится пустяком,
Опавшим лепестком под каблуками танца -
Но человек душой, губами, костяком....

Эту вещь ВВМ не окончил.

:( Ничего из Маяковского не вспомню, кроме классического четверостишья про ананасы, рябчиков и буржуев...

Нет
на свете
прекрасней одежи
чем бронза мускулов
и свежесть кожи

маяковський ще й сороміцьке писав.