39-llblx >Понимаю,тогда к астро,только за 2000руб.нормальный чел согласится тебя выслушивать целый час:-)

35 я считаю это литературный гений, автор, пишите, у вас хорошо получается)))

[quote=llblx;28375444]опутанный сладкими временами, но погруженный в страданья, пришедший для плача, ушедший с отчаянием, разрушенный болью, закаленный сталью, гонимый любовью,призван надеждой, уставший духовно, разорван морально... [/quote]
БравО! Черт, я чувствую, что двум ГАмлетам на одной сцене тесновато будет...) Я тоже так умею, мой бессильный и истощенный, перемолотый в перепетиях жестокого Фатума, тщедушный человеческий разум, угнетенный безволием, может породить немало строк, жгущих клеймом бесчинства, на глазах у равнодушных паяцов, смеющихся, смеющихся мне в лицо...нет, извольте поклониться вашей смелости, вы бунтарь, бунтарь до исступления, до горького смеха, до жгущих слез!....
Парируйте же мне))))

найти ответ на вопрос: от чего конкретно настолько плохо?
Типа: мне плохо от этого, этого и вот этого.
Я хочу, чтобы этого не было, и для этого я делаю (или буду делать) следующее:...
1,2,3, по-пунктно.

43-Gretchen >Тоже пора к астро:-)

44-Ну почти блондинка >Блондинкам обычно всё прощается...

А я почти.
И заметьте, прощения ни у кого просить не намереваюсь.

35-llblx >к неврологу для начала обратитесь.

48-_astro_ >Ты всегда такая серьёзная?
Да прикалывется чертила и очень неплохо))

[quote=ИМур;28375993]44-Ну почти блондинка >Блондинкам обычно всё прощается... [/quote]
есть еще злобные импотенты, они ничего не прощают, поверь))))

47-Ну почти блондинка >блондинкам и не нужно просить прощения,им с рождения дана индульгенция:-)

50-Gretchen >это которые маньяки??
Люблю блондинок))

51-ну, хорошо)) я терь буду творить че хочу, и все мне можно. Ибо нет на мне грехов, спасибо, что напомнили, а то так и боялась бы грешить..)
Gretchen, угу, угу... наверное, и такие бывают..) и тебе поверю, проверять не буду))))

52- а я блондинов люблю..))

[quote=ИМур;28376092] 48-_astro_ > Да прикалывется чертила )) [/quote]
нет.

[quote=ИМур;28376136]50-Gretchen >это которые маньяки??Люблю блондинок)) [/quote]
я тоже обожаю светло-русых, блондинов...) Кроме шуток)
Вот тоже феномен, да. Всего-всего цвет. А какой эффект...*задумалась*

*тоже задумалась*
подумываю, о чем бы еще таком задуматься..)

Думающая блондинка....завораживающее зрелище)))

[quote=Ну почти блондинка;28376275]Вот тоже феномен, да. Всего-всего цвет. А какой эффект...*задумалась*[/quote]
А может это подсознательная тяга тёмных к свету?:-)

угу, угу...)
мож, автору поможете дельными советами?

60-Ну почти блондинка >Да он нас почитает и вся его"ностальжи"развеется в смехе))

Уважаемый автор, тонкий и понимающий друг, человеческий собрат, когда я читаю ваш крик - крик - сравнимый со всем печальным и знаменитым циклом картин Мунка, своими усталыми глазами, на которых нервно подергиваются сопротивляющиеся воспаленные веки, тяжелый комок из моей - уже опустошенной - груди подкатывается к моей слабой, пораженной вирусами эпохальной зимы, глотке и - словно раздирает ее тысячами острых игл, заставляя кровоточить ее - прерывистыми артериальными фонтанами, заливая ярко-красным глянцевым - измятые листы бумаги и посеребренный пылью монитор ноутбука - здесь были - но безвременно канули в лету мечты и надежды, смысл жизни и радости одного дня, засыпанного мокрыми печально-желтыми листьями тягостной осени... Боль! Каждый шаг - это боль - как бесконечно и тотально-ясно я понимаю теперь Доктора Хауса с его испуганной и трепетной надеждой на викодин, который выписал ему циничный и равнодушный лекарь, именующийся в иллюзорном, ориентированном на регалии, обществе - неврологом, к которому Вас терпеливо отправляют здесь - в обществе собратьев, от которых Вы, вероятно, слегка стыдливо и по-детски, ожидаете теплой и крепкой руки и я задумчиво, но смело замечу, что - если уж и не грубоватый поликлинический невролог, но психолог гуманистической, желательно, школы оценит все те экзистенциальные муки, которыми Вы наградите его на регламентированном приеме...

а давайте все так писать в этой теме! %)

А вы согласны с тем, что Моцарт - это вдох, а Бетховен - выдох? Я поднимаю глаза в равнодшное зимнее, такое неправильно зимнее небо, разразившееся этим глупым, внезапным дождем и мои мысли несут меня...Куда? Куда, спрашиваю я себя. Глоток Black Russian. Да, я подсела. Подсела. А кто ответит? Кто поможет? Я хотела бы указать перстом правды на виноватого. Но я не Фемида, нет. Завяжите мне глаза, прошу я вас и я стану ей. И я укажу на виноватого. Я почувствую его в толпе, по шороху ботинок, по запаху. Так пахнет преддверие Ада. Ты мой Ад. И меня сослали в Адъ. Кто же ты? Я знаю тебя столько лет и не знаю тебя. Я помню тебя по детским снам, по ощущению полета на качелях, ты являлся в отцовских объятиях когда я любила шоколадное морожение и кататься на пони. Ты явился мне когда я стала взрослой и узнала горечь потерь и застывшую соль любви на щеках...
Пожалуй, пока хватит))))

64-Gretchen > )))
Пошёл в ночной за Black Russian,чую без него мне тут делать нечего)

И только Бах - безразлично и буднично прогремевший на весь мир безысходностью, повисшей над миром, - это пауза между выдохом и вдохом, которая может однажды - не закончиться - ни глотком загазованного сладковатого городского воздуха, ни вдохом из больничной кислородной маски... Я снимаю удушающий капюшон и поднимаю лицо к небу, в надежде на то, что свежие капли с вечернего, освещенного тусклыми фонарями, неба разобьются омою кожу, но нет - дождь закончился и я, запиваю пыльный воздух пенящейся брендовой газировкой, вспоминая о пустых бокалах из под мартини, прилипших к подоконнику на питерской квартире, из которой так хорошо и отчаянно-пусто было наблюдать мокро-серую апокалиптическую осень...

блин, сколько повторов, у меня первое сообщение слетело (выбросило с форума) - дурацкое железо.

Ищем новые литературные формы...)))))
Апокалиптическая осень, разбившася о карниз обшарпанной многоэтажки. Огромный муравейник, серое полотно бытия, рваная сермяжная ткань существования, разрежь ее ножницами сомнения! Раскромсай ее, иначе она станет твоим саваном, скручивающим безвольные конечности молодого суицидента, поверившего этому обшарпанному многоэтажному склепу, сотрясаемому чужими всхлипами и стонами. Общая коммунальная кухня земного рая, от первого вскрика ребенка, испугавшегося мира, про который ему поспешили соврать, которому рассказали про доброго Бога, до последнего вздоха старика, не нужного никому, тихо умирающего в узкой комнате, скрюченными пальцами пытающегося схватиться за воздух, но тщетно. Это ритм беспощадного молоха жизни. Вот он. Он не хочет плясать в этом ритма и поднимается на крышу, где голуби и облезлые кошки, разучившиеся ловить голубей. Город уродует даже их. Он вышел и он знает, что один шаг вырвет его из адской тоски, которую многие не видят, но слышат эту уродливую музыку и танцуют адский танец жизни. Взгляд вниз. А может не стоит?...

мамадарагая...))))ох и формы...) литературные)

Лететь! Лететь безнадежно вниз с 16-го этажа, в темную пустоту - на сырой асфальт, попеременно ударяясь о заледеневшие скользкие проволоки, на которые - люди из многочисленных квартир - вывесили неприятно сырые психоделические шерстяные ковры.. Лететь, разжимая истерзанные веки от жестокого удара, замедляющего последний полет - такой глупый, отчаянный, совсем не похожий на тот полет, о котором мечтали родители - полет в космос как Гагарин или на луну, как Армстронг... Перед глазами мелькают блестящие, начищенные к празднику люстры с побеленных потолков 20-ти-квадратных комнат... Когда же это все закончится? Когда закончится эта боль?

...разве можно такое на ночь глядя?..)

А что если правда? А вдруг окажется правдой все то, что нес этот полусумасшедший парень с исколотыми в хлам венами, на хате у Тайсона. Все смеялись, а мне стало жутко. Что он молол? Глаза его были мутными и запавшими, но горели страшным огнем. Больное, безвольное тело конченого чувака на грязном полу хрущевки, сквозь которое проглядывал ангел Смерти с парадоксально-ясным взором, знающий о твоей убогой душонке все и прикасающийся к ней своими ледяными пальцами, чтобы с этого проклятого момента, этой сжатой стрелками старых часов секунды, никогда не уйти из твоей беспощадной памяти. И что если он прав? И смерти нет. Она - коридор в бесконечно, удручающе-сложном и сводящем с ума лабиринте, а из коридора есть выход в другой коридор. И так без конца, без края, с короткой передышкой на междужизненное мучительное пребывание на жесткой скамье подсудимых. Потом удар. Оглушительный, раскраивающий череп на части, удар молотка Судьи. И снова жизнь. Снова мама, снова боль, снова Она, они, дети, скука, усталость, водка, слезы, боль, Она, больничный коридор, капельница, страх, страх, страх....Смерть. Коридор. Удар молотка. И снова...снова...И только рядом Он. Тихий, бесплотный, сгустившийся из серого безнадежного питерского воздуха. Так люди смотреть не умеют. Так смотрят те, кто видел ВСЕ. От Адама и Евы до Страшного Суда. Кто вне. Пространства, времени, кто видел эти коридоры, и капельницы, и Ее. Кто уже не умеет плакать, потому что ВСЕ видел. Он просто знает и молчит. Часто его ставят на аватарки всякие идиотки, мнящие себя ангелами. А по сути - адские черви, торгующие собой. Тот парень говорит что Он не бросает...

Иллюстрация:

[img]http://wallpoper.com/images/00/34/06/87/the-joker_00340687.jpg[/img]

А сам давно бросил все - учебу, родителей, друзей, пытавшихся вытащить его из этой суицидальной истерической агонии, ее - идущую маленькими неуверенными шажками за ним вслед по тому, застрявшему в вечных пробках, мосту, сгорбившуюся от боли, пронзившей живот, и плачущую - "Подожди...". Он нарочито громко смеялся, а глаза его растерянно бегали поверх голов своих новых дружков, которые и привели его в первый раз на хату, где он впервые обжег свои - тогда еще широкие здоровые вены... А сейчас он говорил им, что смерти нет, что свобода - тля, а жизнь - тошнота... Небо - как назло кстати - вырвало серым снегом вперемешку с дождем и заполонило улицы города массой, похожей на сильно-размоченную халву, забивающуюся в протекающие растопанные ботинки... сколько он шел - километров 10, а может и вовсе - 10 часов, пока не оказался на окраине Питера, где его недоверчиво оглядывали закутавшиеся в потертые дубленки усатые маршрутчики и гастарбайтеры, собравшиеся после работы на дачи в пригород...

Маджента, прям книжку с картинками продемонстрировала...)

Я покидаю Ваш литературный кружок. Всем спасибо, Все свободны...

76-llblx >а вот и зря, между прочим! Огонь Вы зажги, да какой! Мммм...будьте просто отзывчивы, столько разных вопросов оставили без ответов.. Потенциал есть...

76-llblx > простите за нескромный вопрос, а что вы ожидали здесь прочесть? :)

77-Tucshka > та Бог с вами, Tucshka! какая отзывчивость? вы о чем? человек в угнетенном состоянии не способен на отзывчивость. ему во вне отдавать нечего кроме жалоб и раздражения. Не генерируются положительные эмоции...

79-Винтаж >ммм...ээээ....) ну Вам виднее...знач автор прав...пошел на отдых, так сказать для восстановления душевного равновесия) Это полезно угнетенному?