31-Daenerys > на флаку похожа

38-VDRUG > зато Маяковский секс втроем уважал;))))

Пушкин был, обьективно, страшненьким, что не мешало ему влюблять в себя первых красавиц. Мужчинам в этом плане легче. Или сложнее - смотря с какой стороны посмотреть. Что труднее: подтянуть внешность или подтянуть харизматичность?

Абсолютная чушь-судить талант по внешности.

Так что, кто из поэтов-мужчин был красивым?

ЛИчно мне нравится Чехов в молодости.

43) имхо, и то, и другое дается от рождения. Или не дается.

45-VDRUG >на мой взгяд Есенин и Маяковский.
43-Daenerys >говорят, как обезьяна. Но Пушкина люблю очень, мне кажется, в него бы и сейчас все влюблялись

Маяковский прекрасен! И не только внешне.

48) мне тоже кажется, что Есенин был ничего. Хотя и блондин. Блондинов обычно меньше девушки любят. К тому же он встречался с Дункан, которая более чем на 15 лет была старше его.

Лермонтов вроде переболел рахитом и был с кривыми ногами и вообще был очень болезненным и с дурным характером

48-Фрекен Снорк >конечно, влюблялись бы все - куда бы они делись. Пушкин, помимо того, что страшненький, еще и критично бедный был.

И,да, трепетно люблю харизматичных, вне наружности, без привязки к картинке. Все равно, как человек выглядит и что носит, если мозг ведет его тропой таланта.)

Лень копаться в ссылках, копирните стишок какой-нибудь коротенький сюда, что ли

52-Daenerys >не то, чтобы бедный, не очень у него получалось вести дела.

А современных писателей посмотрите:

Пелевин (просто какой-то быдло-гопник, совершенно не интеллигентное лицо)
[url]http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/b/b1/Pelevin.jpg/250px-Pelevin.jpg[/url]

Сорокин. Гораздо более благообразный (типа Чехова), а пишет о разных какашках и трупах.
[url]http://img11.nnm.me/2/a/2/1/7/6548d1b509329ab348355857305.jpg[/url]

Лукьяненко - секс-символ, ага :)
[url]http://covers.cnt.itdelo.com/p/pr/prs/prsn109803.jpg[/url]

Лимонов - достаточно стильный, но гей, по-видимому (писал, как с американским негром занимался сексом ):
[url]http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/e/ed/Eduard_Limonov_2011.JPG[/url]

Все тот же Быков - ему бы рекламировать краковскую колбасу
[url]http://os.colta.ru/m/photo/2011/01/19/ieiejdjd_5_1.jpg[/url]

Короче, талант к внешности имеет весьма посредственное отношение.

50-VDRUG > - с кем он тоько не встречался... Жены - Дети от него были у Изрядновой, Райх, Вольпин, связи/браки без детей - это Дункан, Миклашевская, Бениславская, Толстая. А ведь это, скорее всего, только скромная часть донжуанского списка! ) Перечисленные дамы по большей части - красавицы.

Где-то там высоко,
очень далеко,
где пустуют страницы тетрадей,
где сплетение слов,
как зеленый мох,
укрывает замерзшую память.
Где-то там, в закоулках
мною спетых стихов,
там, где я Вам открыла калитку,
моих снов волшебство
и мечты торжество
обнаружатся вдруг и возникнут.

Где-то там полумрак
мягко, с выдумкой так,
обозначил Вам тень силуэта.
Где качал качели,
словно колыбель,
озорной, но отзывчивый ветер;
погуляйте со мной
по озябшей листве
под ноябрьским мокрым убранством,
где торжественно-гордо
звучит «ля-минор»
неизменный в своем постоянстве.

Где-то там высоко,
очень высоко,
где лишь скрипка звучала и флейта,
раскрывался бутон

из седых лепестков,
и спадала беспомощность шлейфом;
Вы меня не догнали
когда-то в пути,
может, это туман помешал Вам?
Так давайте теперь
погуляем одни
по аллеям чуть грустного парка.

Вот моя любимая поэтесса

54-ЁлкА ТигровАЯ >Меня любят толстые юноши около сорока,
У которых пуста постель и весьма тяжела рука,
Или бледные мальчики от тридцати пяти,
Заплутавшие, издержавшиеся в пути:
Бывшие жены глядят у них с безымянных,
На шеях у них висят.
Ну или вовсе смешные дядьки под пятьдесят.

Я люблю парня, которому двадцать, максимум двадцать три.
Наглеца у него снаружи и сладкая мгла внутри;
Он не успел огрести той женщины, что читалась бы по руке,
И никто не висит у него на шее,
ну кроме крестика на шнурке.
Этот крестик мне бьется в скулу, когда он сверху, и мелко крутится на лету.
Он смеется
и зажимает его во рту.
зы: Один из моих любимых)

Это не Полозкова явно, совсем другой стиль.

60 - к 58.

"После 59 продолжает любить сурганову")

61-VDRUG >бесспорно)

Вот Полозкова:

"Стих, который напугал маму"

самое забавное в том, владислав алексеевич,
что находятся люди,
до сих пор говорящие обо мне в потрясающих терминах
«вундеркинд»,
«пубертатный период»
и «юная девочка»
«что вы хотите, она же еще ребенок» -
это обо мне, владислав алексеевич,
овладевшей наукой вводить церебролизин внутримышечно
мексидол с никотинкой подкожно,
знающей, чем инсулиновый шприц
выгодно отличается от обычного –
тоньше игла,
хотя он всего на кубик,
поэтому что-то приходится вкалывать дважды;
обо мне, владислав алексеевич,
просовывающей руку под рядом лежащего
с целью проверить, теплый ли еще, дышит ли,
если дышит, то часто ли, будто загнанно,
или, наоборот, тяжело и медленно,
и решить, дотянет ли до утра,
и подумать опять, как жить, если не дотянет;


обо мне, владислав алексеевич,
что умеет таскать тяжелое,
чинить сломавшееся,
утешать беспомощных,
привозить себя на троллейбусе драть из десны восьмерки,
плеваться кровавой ватою,
ездить без провожатых
и без встречающих,
обживать одноместные номера в советских пустых гостиницах,
скажем, петрозаводска, владивостока и красноярска,
бурый ковролин, белый кафель в трещинах,
запах казенного дезинфицирующего,
коридоры как взлетные полосы
и такое из окон, что даже смотреть не хочется;
обо мне, которая едет с матерью в скорой помощи,
дребезжащей на каждой выбоине,
а у матери дырка в легком, и ей даже всхлипнуть больно,
или через осень сидящей с нею в травматологии,
в компании пьяных боровов со множественными ножевыми,
и врачи так заняты,
что не в состоянии уделить ей ни получаса, ни обезболивающего,
а у нее обе ручки сломаны,
я ее одевала час, рукава пустые висят,
и уж тут-то она ревет – а ты ждешь и бесишься,
мать пытаешься успокоить, а сама медсестер хохочущих
ненавидишь до рвоты, до черного исступления;
это я неразумное дитятко, ну ей-богу же,
после яростного спектакля длиной в полтора часа,
где я только на брюхе не ползаю, чтобы зрители мне поверили,
чтобы поиграли со мной да поулыбались мне,
рассказали бы мне и целому залу что-нибудь,
в чем едва ли себе когда-нибудь признавалися;
а потом все смеются, да, все уходят счастливые и согретые,
только мне трудно передвигаться и разговаривать,
и кивать своим,
и держать лицо,
но иначе и жить, наверное, было б незачем;
это меня они упрекают в высокомерии,
говорят мне «ты б хоть не материлась так»,
всё хотят научить чему-то, поскольку взрослые, -
размышлявшую о самоубийстве,
хладнокровно, как о чужом,
«только б не помешали» -
из-за этого, кстати, доктор как-то лет в девятнадцать
отказался лечить меня стационарно –
вы тут подохнете, что нам писать в отчетности? –
меня, втягивавшую кокс через голубую тысячерублевую
в отсутствие хрестоматийной стодолларовой,
хотя круче было б через десятку, по-пролетарски,
а еще лучше – через десятку рупий;
облизавшую как-то тарелку, с которой нюхали,
поздним утром, с похмелья, которое как рукой сняло;
меня, которую предали только шестеро,
но зато самых важных, насущных, незаменяемых,
так что в первое время, как на параплане, от ужаса
воздух в легкие не заталкивался;
меня, что сама себе с ранней юности
и отец, и брат, и возлюбленный;
меня, что проходит в куртке мимо прилавка с книгами,
видит на своей наклейку с надписью «республика» рекомендует»
и хочет обрадоваться,
но ничего не чувствует,
понимаешь, совсем ничего не чувствует;
это меня они лечат, имевшую обыкновение
спать с нелюбимыми, чтоб доказать любимым,
будто клином на них белый свет не сходится,
извиваться, орать, впиваться ногтями в простыни;
это меня, подверженную обсессиям, мономаниям,
способную ждать годами, сидеть-раскачиваться,
каждым «чтобы ты сдох» говорить «пожалуйста, полюби меня»;
меня, с моими прямыми эфирами, с журналистами,
снимающими всегда в строгой очередности,
как я смотрю в ноутбук и стучу по клавишам,
как я наливаю чай и сажусь его пить и щуриться,
как я читаю книжку на подоконнике,
потому что считают, видимо,
что как-то так и выглядит жизнь писателя;
они, кстати говоря, обожают спрашивать:
«что же вы, вера, такая молоденькая, веселая,
а такие тексты пишете мрачные?
это все откуда у вас берется-то?»
как ты думаешь, что мне ответить им, милый друг владислав алексеевич?
может, рассказать им как есть – так и так, дорогая анечка,
я одна боевое подразделение
по борьбе со вселенскою энтропией;
я седьмой год воюю со жлобством и ханжеством,
я отстаиваю права что-то значить,
писать,
высказываться
со своих пятнадцати,
я рассыпаю тексты вдоль той тропы,
что ведет меня глубже и глубже в лес,
размечаю время и расстояние;
я так делаю с самого детства, анечка,
и сначала пришли и стали превозносить,
а за ними пришли и стали топить в дерьме,
важно помнить, что те и другие матрица,
белый шум, случайные коды, пиксели,
глупо было бы позволять им верстать себя;
я живой человек, мне по умолчанию
будет тесной любая ниша, что мне отводится;
что касается славы как твердой валюты, то про курс лучше узнавать
у пары моих приятелей, -
порасспросите их, сколько она им стоила
и как мало от них оставила;
я старая, старая, старая баба, анечка,
изведенная,
страшно себе постылая,
которая, в общем, только и утешается
тем, что бог, может быть, иногда глядит на нее и думает:
- ну она ничего, справляется.
я, наверное,
не ошибся в ней.

мне вот это нравится

Когда миссис Корстон встречает во сне покойного сэра Корстона,
Она вскакивает, ищет тапочки в темноте, не находит, черт с ними,
Прикрывает ладонью старушечьи веки черствые
И тихонько плачет, едва дыша.

Он до старости хохотал над ее рассказами; он любил ее.
Все его слова обладали для миссис Корстон волшебной силою.
И теперь она думает, что приходит проведать милую
Его тучная обаятельная душа.

Он умел принимать ее всю как есть: вот такую, разную
Иногда усталую, бесполезную,
Иногда нелепую, несуразную,
Бестолковую, нелюбезную,
Безотказную, нежелезную;
Если ты смеешься, – он говорил, – я праздную,
Если ты горюешь – я соболезную.
Они ездили в Хэмпшир, любили виски и пти шабли.
А потом его нарядили и погребли.

Миссис Корстон знает, что муж в раю, и не беспокоится.
Там его и найдет, как станет сама покойницей.
Только что-то гнетет ее, между ребер колется,
Стоит вспомнить про этот рай:

Иногда сэр Корстон видится ей с сигарой и «Джонни Уокером»,
Очень пьяным, бессонным, злым, за воскресным покером.
«Задолжал, вероятно, мелким небесным брокерам.
Говорила же – не играй».

Веру жалко
Белые стихи на любителя

Какой самокритичный поэт:

Вера любит корчить буку,
Деньги, листья пожелтей,
Вера любит пить самбуку,
Целоваться и детей,
Вера любит спать подольше,
Любит локти класть на стол,
Но всего на свете больше
Вера любит прое.ол.
Предлагали Вере с жаром
Политическим пиаром
Заниматься, как назло –
За безумное бабло.
Только дело не пошло –
Стало Вере западло.
Предлагали Вере песен
Написать, и даже арий,
Заказали ей сценарий,
Перед нею разостлав
Горизонты, много глав
Для романа попросили –
Прямо бросились стремглав,
Льстили, в офис пригласили –
Вера говорит: «Все в силе!»
И живет себе, как граф,
Дрыхнет сутками, не парясь,
Не ударив пальцем палец.
Перспективы роста – хлеще!
Встречу, сессию, тетрадь –
Удивительные вещи
Вера может прое.ать!
Вера локти искусала
И утратила покой.
Ведь сама она не знала,
Что талантище такой.
Прямо вот души не чает
В Вере мыслящий народ:
Все, что ей ни поручают –
Непременно прое.ет!
С блеском, хоть и молодая
И здоровая вполне,
Тихо, не надоедая
Ни подругам, ни родне!
Трав не курит, водк не глушит,
Исполнительная клуша
Белым днем, одной ногой –
Все прое.ывает лучше,
Чем специалист какой!
Вере голодно и голо.
Что обиднее всего -
Вера кроме прое.ола
Не умеет ничего.
В локоть уронивши нос,
Плачет Вера-виртуоз.
«Вот какое я говно!» –
Думает она давно
Дома, в парке и в кино.
Раз заходит к Вере в сквер
Юный Костя-пионер
И так молвит нежно: - Вер, -
Ей рукавчик теребя, -
Не грусти, убей себя.
Хочешь, я достану, Вер,
Смит-и-вессон револьвер?
Хочешь вот, веревки эти?
Или мыло? Или нож?
А не то ведь все на свете
Все на свете
Прое.ешь!

Я понял, понял)
Не надо примеров больше)

68-ЁлкА ТигровАЯ >а прикинь каково мне это все читать?
Я эту русскую муть...тьфу, рок, терпеть не могу.

как это слово? Эпатаж вроде? Видел как то по телевизору. Стошнило от ее "творчества". Кажется вот это читала, что в п.67.

Вот читаю я Веру Полозову
Что-то шевелится – может волосы?
А может кофем душа изгрызенная и клубной музыкой оглушенная..
Что-то странное и бессмысленное
Как сто пятый магнитик на двери холодильника
Или кот походил по клаве айпэда..
Плачу.. так звонко-радостно, как же здорово, что сочинительство
Беспонтово-самбуко-тягучее так востребовано нынче в обществе,
Что не хочет казаться бессмысленным и не хочет быть только красивым
А еще хочет быть типа умным..
Что не быдло какое-то, так-то! А такие, эстеты как будто.

Что-то это фЭномен наподобие необъяснимой (для меня) любви народа к разного рода Ноганно или АК47.

44-финланд >плюс миллион. Я сначала влюбляюсь в творчество, а потом этот человек мне безумно нравится внешне))

Очередной коэльо местного разлива.

смотрела ее интервью , смотрела ее на дожде , впечатление что довольно скованная полненькая молодая девочка-нарцисс ,хороший декламатор со стишками от которых веет детской непосредственностью )странно там искать "глубинный" смысл

*вторит Ёлке* Вот это - поэтесса..
Умирает птица певчая.
За туманом скрылось небо.
Кто теперь тебя разбудит
Красной ягодой рябины?

Осень дышит. Осень прячет
В землю всё, что отболело
Осень к птице примеряет
Белоснежный саван плена

Ну, давай, давай, родная,
Попляши нам за оконцем!
Две последних капли неба,
Пять последних капель солнца
По путям трамвайным скользким
Пробегутся на рассвете
И рябиновым помётом
Там застынут капли эти

Засыпает птица певчая.
Клонит в сон тоска земная.
Только там тебя и слышно,
Где деревья обнимают

Осень дышит. Осень знает.
Всех гостей зовёт на вечер
И дождями умывает
Все твои цветы и свечи

Ну а мы, как прежде, стая —
Чемоданов слов в дорогу
На прощанье собираем
Для твоей прогулки к Богу
Ну, давай, лети, родная!
Там не скоро крылья сложишь
Ты на жизнь теперь нас старше
Мы — на смерть тебя моложе?

А сабжевая тётечка ни полструночки души не задела...Набор малорифмованных тяжеловесных фраз...

76-Кадра >песня Сургановой "Гертруда" на слова Веры))
Видимо она не считает ее посредственной.

77-клубника_со льдом >ну я ж своё мнение тут пишу..МНЕ не нравится, другим (да хоть Сургановой, хоть Джонни Деппу) пусть нравится...Это ж не повод мне их не слушать/не смотреть-))

76-Кадра >это хокку?

[b]песня Сургановой "Гертруда" на слова Веры)) [/b]

пять баллов :) Как-то раз был конкурс на лучшее исполнение походки Чарли Чаплина. Знаменитый актер тоже решил ради прикола принять участие инкогнито - и занял только третье место.