80-Eloise > что он узнает о моих чувствах...

77 Принц, осень интересно, спасибо за пост))

79-Eloise > в 71 это не поэзия, это рифмованный недо#б.
(я не против недо#ба, но - внесите чувства! хотя бы меры и прекрасного. ))

83 - МЖП, хахаха;)

83-Маленький Жадный Принц > наверняка где-то жэжэшечка существует, да? (мне стыдно за мой вопрос)

85-astili > а зачем, если есть f1065? ) тут живее.

Знаю, что где-то внутри все еще есть эта струна, даже подзынькивает иногда, но так чтобы прям музыкой, такого нет, как будто проводит кто-то пальцами, а не цепляет.
А крыши, лужи и хрустальные деревья меня не вдохновляют)))

87-Silky > да и я больше писать не могу. потеряла этот дар. когда была влюблена душа пела - сама не знаю как писалось и откуда брались слова - как воздух.

86-Маленький Жадный Принц > гугл выдает смеситель, но я бы даже на смеситель подписалась, если бы он писал так как ты..)

Да,пишу,писали и прочая. Только хорошую. Я с дебилами не общаюсь,Следовательно писали те,кто понимали,что могут. Остальные отделыаались материальным.)

0-Eloise > и чего только в моей жизни не было, всё было)

90 - Ши, :)

91 - Аптека, ни на минуту не сомневалась в этом!:)

71-Skarlett >Друг-круг-вдруг. Шедеврально! Можно было еще "алмаз-унитаз" применить.

93-Cosmo > угу, типа, мой алмаз, тебе готов я подарить унитаз.
Мой алмаз, ты сверкаешь как Казуса унитаз

Ну и типа такого

ну там кстати не все так плохо, и не в рифме дело - она зачастую не обязательна.
другое дело что:

из наспех подобранных аналогий наиболее близкой будет - кулинария. и кроме вложенных усилий шеф-повара - для оценки наиболее изысканных блюд требуется усилие/способности и гурмана. в этот момент и рождается чудо - ты ловишь этот легкий ускользающий дразнящий аромат, преследуешь его, теряешь, настигаешь, чувствуешь его присутствие секунду назад, теряешь снова вместе с надеждой и тут - ОН РАСКРЫВАЕТСЯ.
то есть это как [s]танец[/s] секс - совместное движение двух близких в чем-то и в этом моменте людей ))

а классическое "кровь-любовь" - в текущем времени это не только пережеванное, но отчасти даже уже и переваренное.
отсюда неприятие и неловкость от совсем уж примитивного - не обязательно быть шефом, чтобы почувствовать несъедобное.

в этом смысле #71 - отнюдь не "хрючево", а так себе - "нямка для любимки". и как бы все равно чем занимаются двое взрослых людей у себя на кухне. тем более - в отсутствии жены.
просто в ресторанах такое не подают.

Зачем вы препарируете стихи не предназначенные для глаз широкой публики?
Это даже как-то неловко наблюдать со стороны)

мне так название темы нравится - одно из моих любимых стихотворений. Посвящение Цветаевой Мандельштаму - великие поэты, люблю.
Сама в юности стихи писала, и музыку. Подружкам нравилось, далее не афишировала, прошло.

Вот так и пЕши стЕхи кому-нито... А их потом вывалят на всеобщее оборзение. Нет уж, нет уж, лучше сразу всем - "Гадкие человеки не изменяцца вовеки..." )))

0-Eloise > Писал. Неоднократно.
Но осознавая уровень своего "таланта" избавил своих "муз" от необходимости это выслушивать :)

[quote=marusya_k;38700777] взрослый мужчина, пишущий стихи (если он не журналист и профессиональный писатель) - это патология)[/quote]А мне кажется, что патология - это думать словосочетаниями типа "взрослый мужчина", как бы подразумевая, что мужчина может быть и не взрослым.

71-Skarlett >С чувством написано. Сразу видно, что не просто какая-то фантазия. Счастливый человек, имел время для раздумий и место для чувств!

И стихи, и песни. Но я вообще на это все ведусь, хотя взрослая. Меня легко расстрогать огромным букетом, песнями под окном, стихами, подарками.

101-Цыпаревич >+1
Надо было поделиться сим творением с женой, чтобы таланты мужа не прошли мимо нее.

103-Daenerys >Не беспокойтесь, жена ничегошеньки от этого не потеряла. Муж-то при ней остался. Со всеми своими талантами. А у кого-то только записка и воспоминания. Но и это немало.

Любят поэзию страшные,
любят ее красавицы.
но слова, лишь тогда хороши,
когда рифмы коварные пальцы,
пробегутся по струнам души )))

Сам не умею, и Вам не советую.

мне муж писал, но я не особо ценю такие порывы...пафосно это как то

106-Stena >Мне тоже кажется, что каждый год поздравлять с 8 марта - слишком пафосно. Ну поздравили друг друга с Новым годом - а в нем же предусмотрен весь комплект дат, все 365 дней, так зачем же отдельно еще раз поздравлять с каким-то восьмым мартом?

36-marusya_k > Смотря как поют. Как-то ходили в караоке и там молодой парень пел Лепса. Очень достойно пел.

"Петь Лепса" - это такой жанр народного искусства?

109-Цыпаревич > Вроде того.

110-Бендер Родригез >К этому надо добавить "станцевать Цискаридзе".

я бы попел Лепса, но не умею скулить и завывать ))

112-Музыкальный Мастер >Потренируйтесь сначала на "попеть Сосо Павлиашвили".

113-Цыпаревич > сосо это не ко мне ))

106-Stena > ну не то чтобы пафосно. стихи пишешь ведь для себя. и в общем то только для себя. это как играть на пианино. просто тянет в некоторые моменты жизни.
ты таким образом выражаешь свои мысли, свои эмоции. Но это все равно касается только тебя, твоих мироощущений.


Молчи, скрывайся и таи
И чувства и мечты свои -
Пускай в душевной глубине
И всходят и зайдут оне
Как звезды ясные в ночи-
Любуйся ими - и молчи.

Как сердцу высказать себя?
Другому как понять тебя?
Поймёт ли он, чем ты живёшь?
Мысль изречённая есть ложь.
Взрывая, возмутишь ключи,-
Питайся ими - и молчи.

Лишь жить в себе самом умей -
Есть целый мир в душе твоей
Таинственно-волшебных дум;
Их заглушит наружный шум,
Дневные ослепят лучи,-
Внимай их пенью - и молчи!..

(по двум последним...эээ...куплетам 115-го)

Сожрал природные ключи,
Сожрал и далее молчи,
Дислексий навалил в стихах?
Я понимаю, впопыхах.
Мешал строфе наружный шум,
Мешал и отрывал от дум?
"мысльизречённаяестьложь,
деньобразвызываетдрожь"...
Чтоб стих будил в мене любовь,
Рифмуем срочно "кровь-морковь")

А у меня был прелюбопытнейший случай.
Как-то раз дочка совершала очередную грандиозную уборку у себя в комнате. В общем, решила она окончательно попрощаться с детством и выбросила какие-то дневники, наклейки там всякие и прочую макулатуру, годящуюся на растопку печи.
И вот однажды, как говорят - в один прекрасный день, при растопке печи ко мне в руки попали несколько страниц дневника, обычного такого дневника, который раньше (а, может, и сейчас) любили заводить девочки среднего школьного возраста. Там, значит, картиночки разные с цветочками и всякие четверостишия прикольные (все про любовь!) из серии "нарочно не придумаешь". Жалко мне стало это палить, дай, думаю, почитаю для поднятия сентиментальности духа.
И вот читаю я эти детские рифмованные ахи-охи-уси-пуси и вдруг среди них обнаруживаю нечто, которое подозрительно сильно мне что-то напоминает. Причем, недетское. Причем, поначалу мне кажется, что автор тех строк каким-то непостижимым образом почти идеально угадал тему, которая чем-то мне близка. Но вот чем?
Читая строку за строкой, я ощутил, как постепенной волной ко мне вернулась давнопрошедшая память. Это были мои стихи. Но как они попали в дневник дочери? Если еще учесть, что написаны они были вовсе не для ее матери и считались давно утраченными.
Сможет ли кто разгадать эту тайну?

А вот и оно.
ЛАДОНЬЮ КОСНИСЬ
НА РАССВЕТЕ ТРАВЫ,
ВЕТРА РОБКОГО, СВЕТА..
НЕ СПЕША, ОГЛЯНИСЬ,
ЧТО ЗА ВЗДОРНАЯ МЫСЛЬ?
ВЫБРОСЬ ИЗ ГОЛОВЫ,
ЧТО ЭТО НЕ ЛЕТО.

СРЫВАЯ ЦВЕТОК,
ЧУТЬ В РАЗДУМЬЕ ПОСТОЙ,
ОЖИДАЯ ОТВЕТА…
АЛЕЕТ ВОСТОК,
СОЛНЦА МОЩНЫЙ РОСТОК…
НА ВОПРОС ТВОЙ ПРОСТОЙ –
РАЗВЕ ЭТО НЕ ЛЕТО?

КРУЖИТСЯ ВДАЛИ
БЕЛЫХ ЧАЕК МИСТРАЛЬ
ИЛИ КАЖЕТСЯ ЭТО?
А ДЫХАНЬЕ ЗЕМЛИ
ПАУТИНКУ В ПЫЛИ
БРОСИТ В НЕБО, КАК ШАЛЬ.
ВСЕ ЖЕ ЭТО НЕ ЛЕТО.

ОСТУДИТ ДОЖДИ,
ЛИШЬ НАЧАВШИСЬ ЕДВА,
ПЕЧАЛЬНАЯ ОСЕНЬ.
А ВПЕРЕДИ -
НЕ НЕДЕЛЯ, НЕ ТРИ,
И НЕ МЕСЯЦ, НЕ ДВА,
А БЕЗ МАЛОГО ВОСЕМЬ.

О ТЕПЛОЙ СТЕПИ
БУДЕТ ПОМНИТЬ ТРАВА
ПОД НЕЛАСКОВЫМ НЕБОМ.
НО НЕ ТОРОПИ
СОЛНЦЕ В ВЕЧНОМ ПУТИ –
ПУСТЬ СОГРЕЮТ СЛОВА,
ЗАНЕСЕННЫЕ СНЕГОМ.

Набрано специально одними заглавными буквами, как и было изначально, потому что в этом еще один секрет.